Con el idioma un sol vivo

Había oído hablar de la sangre de la tierra. De la adolescencia maldita del hombre ante el sol. De cómo los viejos guardaban secretos de la tierra a quien supiera mirar. Pero en su palabras encontrareis más que eso. Jardines secretos donde habitan flores ya extintas ríos que conducen la mente a derivas de colores nacientes así encuentro con lo que uno es y lo que fue. Se refleja en su palabras la verde soltura eterna que se desgaja en pétalos de vida. Aulla también en sus cánticos el lobo viejo sobre la estepa. Allí una oscuridad uterina de sangre de animal antiguo donde se abrigan infiernos que solo al poeta le regalan flores. Y allí la curvatura de su estirpe prodigiosa nos regala amor y arraigo en la pureza del empeño. Y brotan así letras que a los ojos bizcos de poder parecerán rotas. Pero para mí son sueños elecoidales de la plenitud pluriempleada del verso que nos regalas. Yo humilde ignorante opino eso. Pero vosotros habéis de juzgar si al abrir estas páginas veis. Acaso yo embargado de una emoción que me arraiga pierdo el norte y sentido al hallar en sus versos mundos diversos henchidos de la tersitud del verbo. Y así me despido pretendiendo que al abrir y leer este libro abrid los sentidos para percibir el olor y forma el color que guardan sus palabras. Arián Arias Martínez