Surcos

EL EXILIO Un estrépito de cosas caídas parece la lluvia sobre los toldos. Undolor, una queja es la sorda protesta que sucede a la tormenta. El agua parece traspasarlo todo, la humeda pared, fea y cariada, señalando el fin de tu reino. Me exiliaré, pues, en este limbo de las desilusiones y del silencio, esta penosa herrumbre que nos mina lentamente con la sal de su odio, con el sudor de su frente. Parezco, así parado junto a la ventana, Un Moisés castigado condenado a ver tu cuerpo innominado y quieto, perfecto en el dolor del destierro.